Gestern hatte ich vergessen, den Cappuccino einzukaufen. Ist ja nicht schlimm, hole ich ihn eben heute. Knuffelchen kam mit. Natürlich blieb es nicht nur beim Cappuccino. An der Kasse der übliche Wahnsinn, brav stellten wir uns an der falschen Kasse an. Wenn man Urlaub hat, kann man sogar dem Schlange stehen etwas Positives abgewinnen. Ich beobachtete die Leute. Dann waren wir dran. Die paar Waren wurden über den Scanner gepiepst, Knuffel zückte seine EC-Karte. Gestern hatte er mir eine Karte gegeben, damit ich Geld abheben kann. Ich merke mir nie Geheimnummern, deswegen murmelte ich gestern Abend ununterbrochen die genannte Geheimnummer vor mich hin, um sie nicht zu vergessen. Das Ergebnis: Ich wußte sie noch immer, als wir nun gemeinsam an der Kasse standen und Knuffel seine Karte in den Schlitz steckte und auf die Aufforderung wartete, seinen Geheimcode einzugeben. Ich schaute ihm über die Schulter, während mein Gehirn automatisch die gestern gelernte Geheimnummer abrief. Eine Kundin hinter uns beobachtete mich, wie ich Knuffel beobachtete. Ich lächelte sie an und überlegte, ob sie wohl dachte, wie unverfroren frech ich anderen auf den Pin-Code starre. „Ich darf das, das ist mein Mann und wir sollten keine Geheimnisse voreinander haben!“ sagte ich erklärend, um gleich darauf erstaunt und laut festzustellen:“Das ist aber eine andere Nummer, als gestern!“

„Ja, klar, ich wechsel die ja auch jeden Abend!“ grinste Knuffel und brachte damit die Kundin hinter uns völlig aus dem Konzept. „Ach, das geht? Man kann seine Geheimnummer wechseln?“ fragte sie erstaunt, während die Kassiererin einen mittleren Lachkrampf erlitt.

Knuffel brachte es nicht fertig, die Kundin mit dieser Fehlinformation stehen zu lassen, die bereits ihrerseits ihre Karte betrachtete. Die Kassiererin lachte noch immer.

Endlich Urlaub. 2 Wochen nix Büro!

Ja, ich gestehe, ich nutze Google, wenn ich irgendetwas  oder jemanden im Netz finden will; und ja, Google ist auch meine Startseite auf so manchem PC. Ich habe mich eben dran gewöhnt. Außerdem mag ich die Doodles, die mich so manches Mal schon an besondere Tage erinnert haben und die immer wieder interessant anzuschauen sind und zumindest mir so erschienen, als wären sie mit viel Hingabe und Liebe und Spass gefertigt. Natürlich habe ich auch schon von dem neuen Google-Netzwerk Google+ gehört! Selbstverständlich. Aber ich bin ja – der werte Leser wird sich neblig erinnern – wieder bei Facebook gelandet und im Grunde meines Herzens ein twitterndes Wesen. Deswegen habe ich nur kurz darüber nachgedacht, als ich vor Wochen eine Google+Einladung bekam, und für mich entschieden: Brauch’ste nicht auch noch. Damit war ich zufrieden.

Heute morgen jedoch – ich logge mich wie immer in den Büro-PC ein und will als erstes Tweetdeck und meine Nachrichten checken, begrüßt mich ein blauer Pfeil:

Neugierig, wie ich nun mal bin, will ich auch gleich wissen, was es mit  dem ICH auf sich hat, obwohl ich ahnte, wo es mich hinführen wird:

Jetzt ist also Google+ offen für alle und man kann nicht mehr nur auf Einladung hin seine eigenen Kreise dort ziehen. Noch ein Netzwerk eben, angeblich sicherer als Facebook.

Allerdings huschten auch ganz kurz ein paar Fragen durch mein Gehirn (und das vor dem ersten Kaffee, was als besondere Leistung durchaus an der Stelle gewürdigt werden sollte): Ist dein Status in der Gesellschaft bald zum größten Teil abhängig davon, in welchen oder in wie vielen Netzwerken du dich bewegst? Wird deine Menschlichkeit von der Anzahl deiner virtuellen „Freunde“ und der „I Like“-Klicks bestimmt? Stehen diejenigen, die sich Netzwerken (mit durchaus guten Gründen) verweigern, bald als Eigenbrödler und Seltsamler im Abseits und bekommen kaum noch was mit? Und wenn man schon in einem Netzwerk verbandelt ist; wer bestimmt eigentlich, wie oft und was ich da zu posten habe? Bin ich quasi für die virtuelle Welt tot, wenn ich 12 Wochen lang meinen Status nicht geupdatet habe? Reichen bereits 6 Wochen für den virtuellen Totenschein? Virtuell stinkt es ja auch nicht aus der Nachbarwohnung heraus, wenn man längst den Maden als Schlaraffenland zur Verfügung steht. Man wird vermutlich einfach vergessen.

Ein wenig gibt mir diese Netzwerk-Welt schon zu bedenken, da man sich selbst – oft ohne  es recht zu merken – durchsichtig macht.

Google+ wird jedenfalls weiterhin auf mich verzichten müssen.

Der beste Tag der Woche ist der Freitag. Nicht nur, weil ich dann – wenn alles gut läuft – 13 Uhr Wochenende habe. Der Freitag ist genial, denn man hat zwei volle Tage vor sich, an denen man ausschlafen kann. Ich für meinen Teil genieße das. Und so sitze ich jetzt bei einer Tasse Cappuccino, gehe meine Blog-Abos durch, schaue HIMYM und freue mich, dass die Woche, so vollgepackt sie auch war, dann doch so schnell wieder vergangen ist. Müßig zu erwähnen, dass Wochen neuerdings eine Geschwindigkeit drauf haben, die man nur als Sprint bezeichnen kann. Hatte ich nicht gerade noch über den üblichen Montagsfrust getwittert? Geschichte. Und wieder eine Woche rum. Nächstes Jahr um diese Zeit neigt sich bereits der Vancouver-Urlaub seinem Ende entgegen. Nächste Woche um diese Zeit werde ich grinsend und aufgeregt die Nacht nicht erwarten können, denn Staffel 7 fängt an! Schwups war die hiatus auch schon wieder vorbei! Erschreckend, irgendwie!

Am jetzigen Wochenende habe ich nichts weiter vor. Vielleicht die Teezeit mit Kerzenlicht und Kuscheldecke einläuten, die Betten winterfest beziehen (es ist doch jetzt recht kühl nur mit der Sommerbettwäsche) und ansonsten relaxen oder auf was ich gerade Lust habe: Schwimmen gehen (inspiriert by Witchblade – danke), Fotografieren und vielleicht ans Meer fahren. Einfach mal sehen. Das WE sol ein kleines Urlaubswochenende werden, bevor die nächste Woche ihren Speed wieder aufnimmt.

Was war ich aufgeregt vor dem ersten richtigen Englisch-Kurs, nachdem das wöchentliche Conversationstraining ja auf den für mich unerreichbaren Vormittag verlegt worden ist. Zuvor habe ich online einen Einstufungstest gemacht, um überhaupt die richtige Kursform zu finden. Vokabeln und Grammatik krieg ich ja irgendwie hin, ich verstehe, was ich lese, ich kann es schreiben und ich krieg auch mit, um was es geht wenn jemand auf Englisch labert, (es sei denn, derjenige nuschelt oder spricht fachchinesisches Englisch). Aber: Ich spreche es eben zu selten. Deswegen muss ein Kurs her, damit ich Englisch quasseln üben kann.

Gestern nun war es soweit: Erste Englisch-Stunde bei der VHS in OL. Das heißt: Vor lauter Aufregung verwechselte ich erst mal die Zimmernummer. Noch wunderte ich mich, als die zaghaft eintretenden Mitlernenden ein „ello“ hinkrächzten, hielt das aber für eine Art Slang, wer weiß. Als mich die Dozentin freudig als neues Mitglied begrüßte und wissen wollte, was mich denn mit Schweden verbinden würde, schaute ich sie vermutlich wie ein Köttbullar im IKEA-Regal an, bis mir dämmerte, dass ich im falschen Kurs saß. Nee, Schwedisch stand nun wirklich nicht auf meinem Lehrplan!

Ich hab dann doch noch die richtige Klasse gefunden, kam auch nicht zu spät, stellte schnell fest, dass ich mich mit meinem Englisch da nicht zu verstecken brauche, langweilte mich auch ein kleines bisschen bei der ersten Grammatik-Lektion, weil „s“ am he/she/ it kannte ich nun wirklich schon, und klärte alle Anwesenden inklusive Kursleiterin bei der Vorstellungsrunde natürlich über Supernatural auf.

Es hat Spass gemacht, ich freue mich auf meine Hausaufgaben, wenn ich dann endlich mein Lehrbuch in den Händen halten kann, und ich denke, die nächsten 16 Montage Abendkurs Englisch sind nicht verschwendet.

Ich liege im Bett und lausche in mich hinein. Mein Atem stinkt wenn ich aufstoße und ich frage mich, ob das der Beginn eines Magengeschwüres ist. Ich kralle mich an das Wärmkissen. Orkane toben vor dem Fenster und Regen peitscht an die Scheiben. Herbststurmwetter wie ich es mag. Ich bin müde und das Tippen auf dem winzigen Touchscreen meines Handys strengt mich an. Mein Bein schmerzt und wie dunklen Schatten gleich greifen Dämonen nach meiner Seele, zerren an ihr, versuchen sie zu zerreißen und in den Abgrund zu stürzen. Bevor ich falle, schlafe ich endlich ein. Sturm peitscht an die Fensterscheiben, doch ich höre ihn nicht mehr. Ich bin fortgetragen.

… über die stolpert man eher zufällig, weil jemand ihren Link weiter trägt. Neugierig  klickt man und dann verliert man sich prompt in deren Gedanken, bewundert die Art ihres Schreibens, vergleicht sich still mit ihnen und befindet, dass sie so unendlich größere Wortzaubereien erschaffen. Selbst fühle ich mich dann naiv, verblümt, rosarot manchmal, einspurig, nichtssagend. Mein Universum kreist um mich und nur manchmal sehe ich das Funkeln der anderen Sterne. Heute ist es mir wieder passiert. Einer dieser unglaublich fesselnden Wortkünstler trat in mein Blogleben. Nach den ersten Einträgen, die ich einsaugte, verschlang; so, wie man ein neues unbekanntes Gericht zum ersten Mal kostet, erscheint er mir traurig, versoffen, hoffnungslos einsam. Aber da ist auch mehr. Ich koste mehr, kann nicht aufhören und bin mir nicht sicher, woran es mich erinnert. Seine Hauptzutat ist dunkel, verbittert, fatalistisch. Vielleicht erscheint es mir auch nur so. Ich kenne die Zutat, aber ich benutze sie seit Monaten nicht, weil meine Seele gerade lächelt – eben auf jene blumige Art und Weise, die für andere sicherlich belanglos ist. Und wer schüttet schon Worcestersoße auf seinen frischen Vanillepudding?

Hier gehts zum Flederzombie.