Weite Prärie, Grasfelder und ein blauer Horizont. Ich glaubte den Wind zu spüren, als ich mit Winnetou und Old Shatterhand durch den Wilden Westen ritt. Die Dämmerung setzte bereits ein und es wurde schwieriger, die Spuren von Santer zu verfolgen. Ich schmunzelte über Sam Hawkins.

Völlig versunken in meiner eigenen Welt, wie sie mir damals die Bücher schenkten.

Plötzlich Geschrei, jemand zog an meinen Haaren, brüllte mich an. Minutenlang wußte ich nicht, wo ich war. Ich sah das gerötete Gesicht meiner wütenden Stiefmutter über mir. Sie schüttelte mich, ununterbrochen schreiend und schimpfend, und versuchte, mir das Buch aus den Händen zu reißen. Ein paar Seiten des Romans zerrissen. Tränen schossen mir in die Augen. Ihre Hand hinterließ einen brennenden Abdruck auf meinem Gesicht. Ich hatte den Müll nicht hinunter gebracht; und auf ihr Rufen nicht reagiert. Sie holte zum nächsten Schlag aus und packte wieder nach meinen Haaren. Ich stieß sie mit Wucht weg, schleuderte sie gegen die Schrankwand. Einen Moment lang war ich selbst erschrocken über die Kraft. Sie wohl auch. Ich war 13 Jahre alt, und begann mich zu wehren.

Natürlich bekam ich Stubenarrest. Natürlich brüllte und schimpfte sie weiter und schrie das ganze Haus zusammen, wie unnütz und frech ich wäre und dass man mich in ein Heim stecken muss. Mich und meinen Bruder gleich mit.

Noch abends im Bett las ich die mit Tesafilm halbwegs reparierten Seiten von Karl May und flehte Winnetou und seinen Blutsbruder an, mich mitzunehmen, weg aus dieser Welt. Sie erfüllten mir für ein paar Stunden diesen Wunsch.

Die Strahlen des bleichen Mondes zersplitterten auf den dunklen, groben Steinfliesen. Der Wind heulte und es hörte sich fast wie das Klagen eines Wolfes an. In der Mitte des Gemeinschaftswaschraumes befand sich ein Ring aus Waschbecken, ebenso waren die gegenüberliegenden Wände mit Becken und Duschen ausgestattet. Ein stetiges Tropfen zerriss im Minutentakt die zeitweise einsetzende Stille. Kerzen und Teelichter waren überall verteilt und warfen flackernde Schatten an die Wände.

Etwa 15  Jungen und Mädchen zwischen 15 und 18 Jahren saßen auf schmalen Bänken oder auf Jacken und Decken direkt auf dem Boden und wärmten sich die Finger an den Kerzen. Rotwein in Pappbechern und Kaffee wurden herumgereicht. Jemand spielte auf der Gitarre das Lied vom kleinen Trompeter, einige sangen leise dazu mit. Als das Lied verklungen war, trug ein junger Mann mit dunkler Stimme ein Liebesgedicht vor. Alle lauschten ergriffen den Worten, niemand lachte oder kicherte. Wir waren eine Gemeinschaft von Flüchtlingen. Flüchtlinge vor dem Grau der sozialistischen Vereinheitlichung, der Gleichschaltung. Zaghaft befreiten sich die Gedanken in dem dunklen, kalten Waschkeller und stiegen wie Seifenblasen zum bleichen Mond auf. Leise wurden Diskussionen geführt. Ein Mädchen erzählte von ihren Träumen; sie wollte Paris sehen oder den Fuji Yama, aus New York berichten. Wir alle hatten Träume, aber wir ahnten, dass es für die meisten vermutlich geheime Träume bleiben würden, unerreichbar. Doch in dem alten Klostergebäude, in der Nacht vor der Konferenz für angehende Journalisten, spürte ich die Magie der verschworenen Gemeinschaft. Wir waren keine Verräter, nur weil wir unseren Träumen gestatteten, zaghaft frei zu tanzen. Ich gehörte dazu, ich teilte meine Gedanken, Träume, Sehnsüchte mit Menschen, die ich erst wenige Stunden zuvor kennengelernt hatte. Wir kamen aus allen Teilen des Bezirkes, waren in journalistischen Arbeitsgemeinschaften organsiert; wollten studieren – und die Welt sehen. Die Welt, die doch so viel größer sein musste, als etwas über 108.000 km². Drohten wir zu laut zu werden, gemahnte uns ein beruhigendes Pssss, den Ton zu dämpfen, denn die verantwortlichen Erzieher ahnten nichts von diesem geheimen Treffen. Sie glaubten uns in den Schlafsälen des ehemaligen Klosters. So sanken wir wieder in die Stille zurück, und das Tropfen des Wassers hallte den wegwehenden Träumen nach wie ein Echo.

Wieder erklangen die Akkorde der Gitarre und jemand stimmte die Internationale an. Von uns aus, weil wir es wollten, sangen wir mit, leise, aber uns der Strophen und ihrer Aussage im Klaren.

Diese Nacht veränderte mich, ohne, dass es mir zuerst bewusst wurde. Ich dachte über Vaterlandsliebe und Nationalismus nach, über meinen Platz in einem System, das mir Gedanken aufzwingen wollte und Wege vorzeichnete. Ich war nicht unglücklich in der DDR; aber wie viele hatte auch ich Träume. Ich war 15 Jahre alt, und mein Leben fing gerade erst an. Zum ersten Mal sah ich den Käfig, und zum ersten Mal spürte ich die Magie und die Kraft der wahren, ungezwungenen Gemeinschaft.

Warm schimmerten goldene Sonnenstrahlen durch das gardinenlose Fenster im Studentenwohnheim. Sie blinzelte durch die noch halb geschlossenen Augen und sah dem Tanz der winzigen Staubkörnchen zu. Minutenlang versuchte sie sich an Jahreszeit und Wochentag zu erinneren. Es musste Frühling sein, den wärmenden Strahlen nach zu urteilen. Schläfrig und zufrieden lauschte sie den Geräuschen der Straße, die hereinwehten. Vorbeifahrende Autos, das Klackern von Stöckelschuhen auf Asphalt. Vermutlich war es ein Sonnabend und eigentlich sollte sie längst in der Schule sein. Aber es gab Wichtigeres, als die Schule. Sie ließ den letzten Abend noch einmal vorbeiziehen, und wieder durchfuhr sie dieses unglaublich warme Gefühl unverdienten Glücks. Er hatte sie ausgewählt! Sie, das kleine unscheinbare, naive Mädchen. Bei dem Gedanken an ihm schlug ihr Herz schneller und ihre Hand tastete suchend nach seinem Körper. Zärtlich fuhren ihre Fingerspitzen über seine Brust. Sie lauschte auf seinen ruhigen Atem und pustete sanft über die feinen Häarchen an seinem Arm. Er lächelte und öffnete die Augen, um sie anzublicken und wieder fühlte sie sich auserwählt und glücklich. Sie küssten sich und sie wünschte, die Welt könnte diesen Augenblick lang für immer still stehen.

Es war Weihnachten. Wie jedes Jahr hatten mein kleinerer Bruder und ich die Stunden vor der Bescherung im Zimmer unseres großen Bruders ein Stockwerk höher verbracht. Er spielte uns Musik vor und seine selbstgebastelte Lichtershow warf rote, blaue, gelbe und grüne Lichtfarbkleckse an die Wände. Dazu spielten die Puhdys und Karat – angesagte Bands damals, so um 1979 in der DDR.

Mein kleiner Bruder quengelte manchmal, er war neugierig und hin und her gerissen, ob er noch an die Weihnachtsmannstory glauben sollte, die uns unser Vater immer auftischte. Immer war der Weihnachtsmann gerade eben weg, wenn wir wieder nach unten in die Wohnstube gerufen wurden. Angestrengt lauschte mein Bruder in das Treppenhaus, ob er nicht etwas hören würde, was die Ankunft des Weihnachtsmannes verraten würde.

Endlich war es soweit, Vater klopfte an die Zimmertür und lächelte. „Oh, ihr habt schon wieder den Weihnachtsmann verpasst!“

Wir stürmten in das Wohnzimmer – und da stand es an die Schrankwand gelehnt: Das rote Fahrrad! Mein rotes Fahrrad! Ich war ganz aus dem Häuschen und hätte es am liebsten sofort ausprobiert. Wir schoben das Fahrrad in den großen langen Flur und Vater und mein älterer Bruder stellten Sattel und Lenkrad auf meine Größe ein. Gleich morgen nach dem Frühstück würde ich fahren können, versprach mir mein Vater. Den Rest des Abends verbrachten wir gemeinsam im Wohnzimmer, Kerzen und Räuchermännchen waren an, die Weihnachtspyramide drehte sich, der Fernseher lief und zu Naschen gab es Schokolade und Kekse, und die teure Orangen-Perle, die es für uns Kinder nur an Festtagen zu trinken gab.

Der 1. Weihnachtsfeiertag war klirrend kalt, aber es hatte nicht wieder geschneit. Ich konnte es kaum erwarten, mein neues rotes Fahrrad auszuprobieren. Vater trug es durch das Treppenhaus nach unten und ich hüpfte aufgeregt nebenher. „Aber in einer Stunde bist du wieder zurück, dann gibt es Mittag!“ ermahnte mich Vater und ich versprach alles, stülpte die Handschuhe über und hui … los ging es, durch die Straßen und Gassen meines Heimatdorfes. Stolz wie sonst nichts, denn das war ja kein Kinderfahrrad, nein, dass war ein richtig großes Fahrrad, in Rot und es gehörte von nun an mir. Es machte auch nichts, dass meine Füße noch nicht auf den Boden reichten, wenn ich auf dem Sattel saß und ich, wann immer ich anzuhalten gedachte, einen kleinen Hoppser machen musste. In meiner Fantasie verwandelte es sich bald in ein schnelles Pferd und ich nannte es Karino.

So fuhr ich etwa eine ¾ Stunde durch den klirrend kalten Weihnachtsmorgen.

Und dann gab es ein fürchterliches knirschendes Geräusch, und der Vorderreifen war platt. Eine Eispfütze hatte den Reifen beschädigt. Weinend schob ich das Fahrrad die letzten Meter nach Hause. Was würde wohl Vater sagen? Ich hatte versprochen, es immer gut zu pflegen und sorgsam zu behandeln und nun war es gleich auf der ersten Fahrt kaputt gegangen.

Vater erwartete mich bereits im Hauseingang und ich weinte noch mehr. „Hey, was ist denn passiert?“ begrüßte er mich und hockte sich zu mir hinunter, um sich den Schaden zu betrachten. Ich stotterte und schluchzte nur, dass ich das nicht gewollt hatte und dass es einfach passiert ist. Vater zog eines seiner großen Taschentücher aus der Hose und wischte mir damit die Tränen ab. „Ist schon gut, das bringen wir wieder in Ordnung. Ist halb so schlimm. Morgen funktioniert es wieder!“ Den Nachmittag verbrachte ich bei meinem Vater in seiner kleinen Kellerwerkstatt. Er zeigte mir, wie man das Loch im Schlauch findet und flickte den Reifen. Das alte Kellerradio spielte Weihnachtsmusik und ich schaute ihm zu. Ich hatte meinen Vater unendlich lieb. Er wußte einfach immer, was zu tun war.