Das hier:

ist eines der typischen Umgebindehäuser meiner alten Heimat. Die meisten stehen unter Denkmalschutz. In den letzten Jahren sind viele restauriert und neu hergerichtet worden, so dass sie nun im neuen Glanz erstrahlen. Umgebindehaus nennt man sie deswegen, weil ein Holzbalken als Grundgerüst sich „um das Haus bindet“. Das Mauerwerk bestand ursprünglich aus Lehm und Stroh. Im Sommer kühlt es, im Winter ist es kuschelig warm. Die Zimmer sind meist niedrig und klein geschnitten. Es ist unglaublich gemütlich in so einem Haus.

Die nächsten Bilder zeigen das Haus, in dem ich aufwuchs. Zu DDR-Zeiten war das eine HO-Gaststätte. Ich habe natürlich viele Erinnerungen an das Haus: die kühlen Steinstufen im Hausflur, auf denen wir Kinder eigentlich nicht spielen sollten; an den Blitzableiter, dem ein paar Meter fehlten.

Ich war positiv überrascht, dass das Haus wieder hergerichtet wird. Das letzte Mal, als ich es gesehen hatte, war es in einem bedauernswertem Zustand, verwachsen und unzugänglich, der Putz bröckelte und die Fensterscheiben waren alle mehr oder weniger zerschlagen. Offensichtlich kümmert sich aber jetzt jemand darum, auch wenn noch nicht alles wieder richtig ist.

Wir haben in der 1. Etage gewohnt: Nr. 1 war das Schlafzimmer meiner Eltern, Nr. 2 das Küchenfenster und Nr. 3 das Wohnzimmerfenster. Über den Eingang der Gaststätte (Nr. 4) war das erste Kinderzimmer von meinem Bruder und mir. Dort schliefen wir auch; und so kam es, dass ich bereits als 4-Jährige sämtliche Trinklieder des Dorfes auswendig mitträllern konnte. Nachts huschten durch das Fenster die Lichter der vorbeifahrenden Autos und warfen groteske Schatten an die Wände. Heute hat sch dort ein türkischer Imbiss angesiedelt. Wir waren aber nicht drin.

An das Kohlenfenster, in das ich regelmäßig die Kohlen schippte, zuerst mit meinem Vater zusammen, später allein (das war ein von der Gaststätte gut bezahlter Job, denn die Kohlenlieferung kam im Winter alle 14 Tage und versperrte die Zufahrt; musste also schleunigst weggeschippt werden.)

Die Hausrückseite. Auf diesem Hof verbrachte ich meine Kindheit, warf den Ball gegen die Mauer und bekam deswegen oft Schelte vom Gaststättenleiter. Eines der damaligen Küchenfenster seht ihr ganz unten links. Daraus wurde uns oft Eis im Sommer gereicht.

Nummer 5 ist die Rückseite unserer ehemaligen Wohnstube. Eigentlich war dort ein hölzerner baufälliger, selbstkonstruierter brauner Balkon. Auf ihm beobachteten Vater und ich oft die Gewitter und die Sommerregenschauer. Vater hatte dort auch eine Vielzahl von Kakteen stehen; und im Sommer – wenn ab dem Mittag die Sonne durch die Fenster schien – musste Vater einen großen Vorhang vor die Scheiben ziehen, damit mein Bruder und ich drinnen am Sonnabend die Flimmerstunde schauen konnte. Ohne den Vorhang hat man nämlich gar nichts gesehen.

Nummer 6 und die halbe 7 gehörten zu dem kleinen Dachzimmer, das ich dann endlich als Jugendliche beziehen und mich damit ein bisschen von der vor allem stiefmütterlichen Aufsicht entziehen konnte. Diese 16 m² unter dem Dach waren ursprünglich einmal Zimmerchen für das Personal. Dort wuchs Moni das erste Jahr ihres Lebens auf. Es war ziemlich klein, Dachschrägen und im Sommer hielt man es kaum aus vor Hitze. Im Winter dagegen fielen oft die Heizung aus und das Wasser tropfte bei Regen durch das Dach. Und trotzdem war es eine schöne Zeit.
Nach rechts unten – hier jetzt nicht zu sehen – ging es in die alte Waschküche. Ich kann mich noch ziemlich verschwommen daran erinnern, dass diese noch bis in die 1980iger Jahre wirklich verwendet wurde. Dort war ein großer Kessel eingebaut, in dem Wasser gelassen wurde und das dann mit Feuerholz erwärmt wurde. Dann wurden überwiegend große Bettlaken darin gekocht und gerührt, bevor sie zum Trocknen und Bleichen auf die Wiese hinter dem Haus gelegt und gehangen wurden. Aber irgendwann war das mit Waschmaschinen dann doch einfacher; und die Waschküche wurde zum Abenteuerspielplatz für uns Kinder.

Ebenso wie der Schuppen:

Einmal habe ich sogar nach einer Disco-Nacht auf dem oberen Heuboden geschlafen. Wie ich im angeduselten Zustand dort hinauf gekommen bin? Keine Ahnung mehr. Eigentlich war es später der Katzenboden; denn Muckelchen hatte dort ihr eigenes Reich, da sie ja nicht mehr in die Wohnung durfte, als die Stiefmutter dort das Zepter führte.

Schließlich noch der Blick in den Garten. Das ist nur die Hälfte, früher war der Garten doppelt so groß – quasi hinter dem Bauzaun noch weiter. Im Sommer mähte mein Vater dort das Gras und legte es zum Trocknen auf Holzgerüste, die wie kleine Zelte zusammengestellt waren. Natürlich krochen wir Kinder mit Vorliebe im Heu herum, auch ich mit meiner Heuschnupfenallergie. Im Winter lag oft meterhoch der Schnee und wir bauten Iglos. Im Garten standen verschiedene Apfelbäumchen. Mein liebster war der Augustäpfelbaum, der dann selbstverständlich auch regelmäßig geplündert wurde. Natürlich kletterten wir auf jeden Baum, keiner war vor uns sicher. Und noch eine Erinnerung bahnt sich an das Licht: die an das alte Ehepaar, die noch lange in dem Haus mit uns wohnten. Er hatte zittrige Hände. Sie spielten im Sommer im Garten immer Rommé und ich durfte oft mitspielen.

Wir haben überhaupt die meiste Zeit bei Wind und Wetter draußen herumgetobt. Legendär (zumindest in meinen Erinnerungen) sind die Versteckspiele. Oft waren wir mehr als 20 Leute im Alter zwischen 5 und 18 Jahren, die stundenlang durch die Gegend tobten und abenteuerliche Verstecke erklommen.

Der emotionalste Moment war natürlich, als wir am Montag Nachmittag endlich die Spitzkunnersdorfer Straße nach Großschönau hinein herunter fuhren und ich zum ersten Mal nach über 10 Jahren das Dorf wiedersah, in dem ich Kindheit und Jugend verbracht habe. Es hatte sich kaum etwas und doch auch wieder so viel verändert. Es war überwältigend. Viele Häuser sind neu restauriert und erstrahlen im neuen alten Umgebindeglanz. Davon wird es auch ein paar Bilder geben.

Zunächst aber direkt zu Großschönau. Den besten Überblick hat man auf das Dorf vom Hutberg aus. Und damit fange ich auch an.

Zu den einzelnen Gebäuden komme ich noch. Wie oft war ich als Kind auf dem Hutberg; sei es von der Schule  aus (weil wir den Wald fegen mussten und anschließend Räuber und Partisanen spielten), oder weil mich Vater mit zum sonntäglichen Frühschoppen nahm. Die Blaskapelle spielte und Vater schnitzte mir aus jungen Weidenzweigen kleine Trillerpfeifen. Und dann waren da natürlich noch die legendären Faschingsfeiern auf dem Hutberg! Der große Berg im Hintergrund ist die Lausche.

Das Gebäude mit der Nummer 1 ist mein eigentliches Elternhaus, in dem ich aufgewachsen bin. Davon gibt es später noch extra Bilder. Es war zu DDR-Zeiten eine HO-Gaststätte, die meine Mutter bis zu ihrem Tod leitete.

Nummer 2 zeigt die Dächer meiner damaligen Grundschule. 1977 stand ich mit einer großen Zuckertüte auf deren Stufen. Sie ist auch heute noch eine Grundschule und in ihr wurde auch Moni 1996 eingeschult.

Nummer 3: Ein jetzt verfallendes Fabrikgebäude, das damals mit zur Frottana gehörte. Dort habe ich in der 8. Klasse ein Jahr lang jeden 2. Donnerstag 8 Stunden lang arbeiten müssen. (Das Fach nannte sich PA = Produktive Arbeit). Ich habe in der Zeit Bademäntel mit der Hand abgefusselt, bevor sie in die Kartons kamen und in die BRD verschickt wurden, für Quelle und Co. Es gab auch Bademäntel und Handtücher, die für das sowjetische Brudervolk bestimmt waren; die wurden aber weniger sorgfältig kontrolliert. An denen für den Westen durfte keine Masche falsch sein und kein Fussel übersehen werden.

Nummer 4 schließlich sind die Dächer der Neubausiedlung, in der wir auch eine Wohnung (unsere erste eigene) beziehen konnten, nachdem Moni bereits 1 Jahr alt war und in dem alten 16 m²-Kinderzimmer (unter dem Dach bei Bild Nummer 1) definitiv kein Platz mehr war.

Nummer 5: Die „Gelbe Schule“, damals für die Klassen 5 bis 10 bestimmt; ist auch heute noch eine Mittelschule. Mein Klassenzimmer befand sich 5 Jahre lang in der rechten obersten Etage (direkt unter der 5 also). Unser Klassenlehrer war Herr Quaiser, „Pfeffi“ genannt, weil er immer auf einem Pfefferminzbonbon herumkaute, während er Deutsch und Geografie in unsere sturen Gehirne pflanzte.

Nummer 6: Der „Schießwiesn“-Hügel. Im Winter sind wir hier oft Schlitten gefahren, stundenlang, ausdauernd und ungeachtet nasser Schuhe und kalter Finger.

Die Nummer 7 schließlich war auch eine Schule, „Webschule“ genannt. Sie war schon damals baufällig; aber ab und zu hatten wir ersatzweise auch dort Unterricht und Werkstunde. Es roch dort immer sehr stark nach Bohnerwachs.

Das ist die Aussicht vom Hutberg auf den Finkenhübel. Mit meinem Vater bin ich dort Spazieren gewesen, im Winter, als der Schnee seit Tagen scharf wie eine Betondecke auf den Wiesen und Feldern lag. Einmal – ich muss so 10 Jahre alt gewesen sein – bin ich alleine losgezogen, um auf den Finkenhübel zu gehen. Es war wieder Winter, bitterkalt und schneidender Wind fegte über das Land. Ich war stundenlang unterwegs, der eiskalte Wind hatte meine Lippen aufspringen lassen. Mir war bitterkalt, aber der Weg schien kein Ende zu nehmen. Doch was blieb mir auch anderes übrig als weiterzugehen? Einmal unterwegs, gab es kein Zurück mehr. Es nutzte mir nichts, mich hinzusetzen und zu verzweifeln, weil ich nicht mehr laufen wollte und alles in mir weh tat. Ich musste weiter laufen, wenn ich nach Hause wollte. Das ist mir damals klar geworden, dass es nur auf mich ankommt, dass Weinen nichts nutzt, oder darauf zu warten, dass jemand kommt und dich rettet. Also lief ich und lief und weinte und der Wind schmerzte im eiskalten Gesicht und die Tränen froren zu Kristallen – aber ich lief weiter. Völlig zerfroren und mit steifen Fingern schaffte ich es schließlich nach Hause, wo Vater mir die steifen Hände unter kaltes Wasser hielt, und mich dann ins Bett steckte, mir noch einen heißen Kakao brachte, aber heimlich wohl stolz auf mich war, dass ich die Wanderung durchgehalten hatte.